El final del día
se espera
en las bolsas de los ojos
entre las esquinas
hay rincones oscuros
Esto no es un pueblo
con sillones y bicicletas
Un tipo llega al kiosco
con un envase en cada mano
su cuerpo se balancea
por el peso de cada porrón
Desde un auto suena
la bocina
el tipo y yo
giramos las cabezas
La noche es corta y voy
a un par de calles de mi destino
la mochila me tira un poco más de un lado
porque nunca quedan iguales las correas.
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